可⚆没走两步,身后的摄像大哥就开始骂脏话:“你好端端走路突然拍我肩膀干什么?会吓出人命的。🛧”

    “我走在前面怎么拍你…”

    瞬间氛围又凝固了。

    黑茶🜱几乎用尽全身力气才勉强说出几个字🋚🙸:“继续走吧…🌀”

    “嗯。”摄🛝🝗像大哥这下连脏🜜🃁话都骂不出来了。

    不到三分钟,摄像大哥又停了下来。

    黑茶抹了把额上的冷汗:“又怎么回事?”

    摄像大哥的视线在手机屏幕和黑茶脸上迅速游走,🕾🏍😷脸色僵白:“镜头、镜头里…没有你…”

    黑茶嘴唇动了动,但僵硬得发不出半点声🋚🙸音。

    他手里的电筒毫无征兆的熄了。

    “我拍不到你…”

    摄像大哥的声音变得很低很低,好像稍微大声些,他的害怕🂚就会被彻底唤醒、变🃮🛍成🞟🕖🉥更实体化恐惧出现在眼前…

    凉风阵阵。

    黑茶脊背发寒,抖着手🗂😰拿过摄像大哥的手机,将屏幕对准四周漆黑的墙。

    月光很白很白,甚至亮得晃眼。

    镜头突然像接收不到画面般滋啦滋啦的闪。

    诡⚆谲的一幕发生了,画面重新出现在镜头里,比之前都要清晰许多。

    可是镜头里…被烧黑的墙体在月光下脱离剥落,🅝时间和火灾留下的痕迹褪去——

    十一年前的211号旧宅,重新浮现在眼🋚🙸前。

    晚上十一点半,长冬市南城商业区。

    一位身段修长的青年拄着盲杖从门店里走🋚🙸出来,司机已经替他打开车门。

    待青年坐稳,司🏱🝸机从后视镜里看了他一眼,温声说:“少爷,节哀。”

    今晚是白颖芝夫妇离世的十一年纪念日。

    “嗯🜱,我知道。”青年的声音很淡,冷冷的质感让车内氛围凝固。